Меня прокаваило:
Но он не блюёт. Тихонько сидит, пока не приходит время выйти из автобуса и влиться в человеческий поток, вяло тякущий в шесть утра под холодным светом флуоресцентных ламп: наркоманы, таксисты, чистильщики обуви, девицы, готовые отсосать за десятку, подростки, одетые как девушки, готовые отсосать за пятёрку, копы с дубинками, торговцы наркотиками с транзисторными радиоприёмниками, рабочие, приехавшие из Нью Джерси.
Под холодным светом флуоресцентных ламп все выглядят мертвяками.
"Нет, - думает Каллагэн, проходя под табличкой "Выход на улицу". - Не мертвяками, это не так. Ходячими трупами".
- Стивен Кинг "Тёмная башня. Волки Кальи".
А вообще-то со мной тоска. Тоска банальная, тоска ностальгическая и тоска музыкальная. Хочется песен. И, наверное, даже не плохо, что моя ка заключается в том, что все песни я спою в соло.
Хотя...